Absolución de posiciones

Tengo un pasaje a Punta Arenas para el 17 de octubre, que decidí no usar.

Esta vez me voy a quedar no más, desafiando a mi carencia de buenos instintos y a todos los conocimientos inútiles adquiridos en comedias románticas baratas.

Esta vez no me haré la lesa, no me haré la difícil, no me haré la princesa que sé que no soy.

No voy a intentar protegerme, siendo cuidadosa, guárdandome cosas pretendiendo qué.

Que me digan que me quede.

Que me echen de menos cuando me haya ido. Que me esperen. Que me escojan, aún siendo tan torpemente egoísta.

Esta vez me voy a quedar a ver qué pasa, porque quiero hacerlo, por mí. Y estoy segura que va a valer la pena, aún cuando sé que puedo perder.

No regreats.

A veces las cosas chicas me hacen feliz: hoy fui a la feria y encontré fresias. Y me regalaron una bolsa ecológica de Sebastián Piñera, lo que me alegró harto, no sólo porque lo encontré limpio y original como merchandising de campaña, sino también porque desde que leí que muchos animales morían al tragar las bolsas plásticas, soy gran fan de las reutilizables. Y así, hasta que llegué a mi casa y pensé que el viejito ciego que vende las bolsas de feria, no debe haber ganado mucha plata hoy. Claro, si uno pensara siempre en que nadie saliera afectado con todas las cosas que uno hace, quizá al final no se podría hacer mucho. Es la lógica básica de acción-reacción. Pero no deja de ser injusto.

A veces las cosas pequeñas me ponen tan triste.

No sé si ando muy sensible o si sencillamente, se me acabó la paciencia con el mundo, pero como que hay cosas -algunas chicas, otras no- que me molestan enormemente y me vuelven una gruñona 24/7. Ni siquiera voy a hablar de la ordinariez de los de ticketmaster, que agendan el segundo recital de FNM un día antes que el primero, y pretenden llamarle "Gala" a un concierto en el Caupolicán.  Jelou. Hasta se me quitaron las ganas de ir.

Sigo con los llamados que hacen ejecutivas (os) de Entel al teléfono de mi casa para ofrecerme planes de larga distancia. Al principio, escuchaba el discurso que se memorizan y recitan de corrido y les decía amablemente que no me interesaba contratar ningún plan de larga distancia. Después, cuando empecé a percatarme que igual seguían llamando todas las semanas, los frenaba de entrada, pero bien polite. Como no desistieron, tuve que ponerme más pesada, porque ya no bastaba un simple "No me interesa, no hago llamadas de larga distancia" y lo peor es que salían con "Tenemos registrado que usted utiliza un promedio de 20 minutos en llamadas LD" What? O sea, una cosa es que tengan acceso a mi nombre y mi número telefónico, pero otra muy distinta es que también tengan acceso a mi cuenta, que no es pública. Juro que si insisten los demandaré hasta el infinito y más allá: son peores que las llamadas de Lolo Peña invitándome a concursar en no-se-qué.

Lo otro que me molesta es la gente que abusa de la buena voluntad de quien escribe. Por ejemplo, porque este departamento ha sido desde siempre una especie de casa de acogida para los puntarenenses que transitan por la capital, casi siempre familiares. Pero ya cuando recibes un mail de una amiga de tu tía preguntándote si la alojas por una semana y le averiguas qué dermatólogo que sea bueno, atiende los lunes, con Fonasa, en el Centro Médico San Joaquín es un poco mucho. Sobretodo cuando ni siquiera te compran un chocolate de cien por el favor que les estás haciendo. No sé, quizás es porque a mí me carga pedir cosas y trato de molestar al resto lo menos posible, pero cuando ya es inevitable hacerlo, mínimo que te rajes con una bebida en el almuerzo. Que cuando te hacen un favor digas "gracias". Que  si te mandan un mail con los datos que pediste, lo contestes por último con un "Recibido". Que, si le hablas cuatro veces a tu amiga, al menos una de esas veces le preguntes "¿Cómo estás?".

Como que terminé yéndome para otro lado, pero ésas actitudes egoístas me molestan también. Tanto como  mi vecina, que sigue haciendo ruido y juro que parece que caminara pateando cosas a su paso. Pero tengo un plan estupendo, listo para ser ejecutado, que la hará entender que si quiere meter ruido, debió irse a vivir a otro lado.

He perdido toda tolerancia con la tontera y la patudez del resto.

Un Pato Yañez para todos ellos.

Out of the night that covers me,
Black as the Pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds, and shall find, me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.


William Ernest Henley.

V.gr.: Que a una la inviten al segundo baby shower de una embarazada de la que no es amiga y que -además del regalo- le pidan que lleve algo para comer y otra cosa para tomar.

O sea, además de que no calificó para estar invitada a la primera parte del malón, más encima, pretenden que auspicie la secuela.

Jelou.

No quiero convertirme en Christian Warkern, escribiendo mucho de gente muerta, pero no queda otra cuando el muerto es Michael Jackson. Seguro todos tenemos algún recuerdo de infancia que guarda entremedio al Michael Jackson de los mocasines, calectines blancos y guante solitario. El mío es de almuerzos familiares en la casa de mis abuelos, mientras por la tele pasaban Thriller, probablemente el primer video musical que vi (Y en mi concepto y a mi edad, la primera película de terror, también). No me olvido que, antes de convertirse en un freakie, fue un genio que compuso y grabó decenas de excelentes canciones que muchos niños ochenteros y noventeros coreamos en un inglés bien distorsionado, y que el día de hoy, cuando han pasado hasta veinticinco años de eso, todavía podemos disfrutar. Sin embargo, en algún momento -o muchos de ellos- convirtió su vida en un culebrón venezolano. Pasó de ser el tipo que tenía un talento único a ser el raro de las cirugías, el blanqueamiento de piel, los maniquís de niños, el rancho con parque de entretenciones, bla, bla, bla.

El personaje se comió al artista.

¿En qué punto se te tuerce tanto la vida que se hace imposible volver atrás y empezar de nuevo? En el mundo de las segundas oportunidades -que es en el que yo creo- uno puede volver de todo, desandar lo andado, borrar lo escrito, reparar lo roto. Supongo que, de la forma más trágica, la muerte de Michael Jackson es su segunda oportunidad. Porque hoy, un día después, repiten sus videos en la tv, tocan sus canciones en la radio, la gente compra o descarga su discografía, mientras todos hablan de su legado.

And a miracle has happened tonight: al final, el artista resultó ser más grande que el personaje.

No contenta con embarazarse a los 14 años, esta señorita además quiere ponerles Cristina, Cristal y Chrisna a sus trillizas. Lo encuentro atroz. La guagua que se llame Cristina se va a salvar, pero sus hermanas no.

Es tan peor como tener un nombre de ciudad o de país si no eres Paris Hilton.

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Pucha que me gusta ver La Jueza de CHV con los cahuines de los demandantes y demandados, que van a reclamar por plata y terminan ventilando los trapos sucios. O al revés: dicen que van reclamando cariño o cuidado, y finalmente alegan porque quieren quedarse con la casa de la abuelita enferma.

Pucha que soy morbosa.